В темноте музыка звучит лучше. 
Мягче, глубже, четче. 
Каждый бит пронзает насквозь, бас окутывает со всех сторон, тарелки - летящие звезды на черном небе, мелодия - галактика, мерцающая туманными очертаниями, завораживающая переливами теплых цветов - фиолетовый, темно-голубой, светло-зеленый, оранжевый...
Наверно поэтому мы ходим в ночные клубы. Хотя главное там все-таки другое. Клуб, с его темнотой, мерным, ритмичным битом, глубокими басами, удобными мягкими креслами или диванами, притягателен иной иллюзией. В нем создается пространство, дарующее ощущение материнской утробы. Вы плывете на волнах звука, бит вводит в транс, он как отдаленные глухие удары материнского сердца. Мигание стробоскопа - нервные импульсы, вспышки эмоциональной активности. Не надо ничего делать, достаточно пребывать, так же как и эмбриону в материнской утробе, бит же сам будет управлять вашим движением.. Возможно именно поэтому, с появлением, ориентированной на бас хаус-культуры, танцевальное движение смогло приобрести столь планетарный масштаб... Возможно именно поэтому - среди молодежи. Молодежь, вступающая в зрелость, чувствует глубинную тоску по материнской утробе наиболее сильно.
И мы проводили ночи выходных в каменных утробах, нерождавших ничего живого, упиваясь иллюзиями, растворяясь в них, цифровые сомнамбулы, апологеты нового декаданса.. причем главным в последнем слове был "данс"... 
Иногда мы танцевали, чаще сидели в глубине, за баром, оценивали степень попсовости диджея, говорили о том, как надо поменять этот мир, чтобы в нем нам наконец было уютно.

Обычно нас было трое - я, Макс и Рома. Сегодня с нами был еще Кот. Редкий случай - Кот редко вылезал со своего района, ну а мы жили рядом друг с другом. 
- Макс, приколи тему про того диджея..
Мы неспешно потягивали чай. А что? Пуэр - отличный спутник в ночи... Был еще кальян, но как-то не очень он шел в тот вечер. 
Макс усмехнулся и придирчиво оглядел нас, проверяя насколько мы готовы. Он ревностно относился к вниманию слушателей во время своих рассказов. 
- Да устали все... Не будете слушать, да и я чет втыкаю...
- Смотри, цену себе набивает... Тормози, давай рассказывай. Кот, ты же не слышал эту тему про Нагваля? - Рома, неутомимый сибирский пацан, отосланный родителями прочь из дома на юг, подальше от наркотиков, что совершенно не помогло, даже в три часа ночи заводился с пол оборота. И сейчас было видно - не отстанет. Макс взял сигарету.
- Ладно.. Как раз Коту я не рассказывал..
Мы развалились поудобней. Закурили. Музыка, точечно сфокусированная на танцполе, не мешала слушать и говорить. Кот не сообщил - надо ли ему знать про "того диджея", но и не сопротивлялся предстоящему узнаванию . 

- DJ Nagual. Парень из Токио. Шикарное техно играл, всегда радовал, мог пошутить и воткнуть Neil Landstrumm Glasvegas Experience... ломал народ полностью.. Но не суть. Его главной темой или idee fixe...
- Макс, не вые... - строго сказал Рома. 
- была идея не просто четко и классно сводить треки, а сделать один трек из множества. Не просто микс, а трек из треков, по типу нот треки юзать. Растворить музыку в музыке... - Макс отхлебнул чаю. 
- Жрал он жесткую наркоту, по ходу... - немедленно вставил Рома.
- Не факт. Но без Кастанеды не обошлось...

- Ну и че - не делали такое? Я про мегатрек.. Вон Coldcut или наш друг Hawtin... Это вообще... - проявил себя молчавший почти весь вечер Кот. Высокий светловолосый парень, любитель форматирования диска С и установки удаленных принтеров. Если бы Кот открыл телешоу, то это был бы формат "Пусть заткнутся". Все будут сидеть и молчать. Иногда чесаться.
- Делали. - кивнул Макс. - Делали. Но все равно это было миксом. Это даже не позиционировалось как-то иначе. Поэтому было много спорных тем. Этот же хотел все, что разделяет, стереть, убрать границы. Свести, смиксовать в одно, вывести в итоге в некое единое пространство. Конечно, не Кастанеды подход, скорей это уже японская тема, дзен. И техно не особо подходило еще...
- А че техно тебе не нравится? - напрягся Рома. - Минимал очень четко лег бы... А если Basic Channel...
- Да причем тут я? - возмутился Макс. - Хотя Нагваль тоже так думал, прям как ты. Вообще очень ты рядом сказал! Нагваль многое перепробовал, техно, минимал, потом в старые стили полез, тот же Basic Channel Octaedre, любимым был треком у парня, но... 
- Во! Минимал рулит! Детройт форева! - обрадовался Рома.
- Какой Детройт? Это же немец. Ну кто Basic Channel придумал... Мориц звали его. - заметил Кот. 
- Кот, ты в своем уме? Хотя, нет, ты прав, ладно... Проехали... - Рома откинулся на спинку кресла.

- Пацаны, тормозите, че дальше было? - мне надоели их терки. Думалось уже домой, спать. И хотя время легко растворялось в кислоте бесконечных ночей, каждый раз утро неумолимо надвигалось, сметая серой мглой дневной реальности остатки сладких снов ночи. Тип за вертушками устал и порой портил воздух неприятными стыками, давая нам возможность неодобрительно хмыкнуть. Я тоже устал и остро реагировал на все вокруг. Даже не радовало то, что на следующий день было воскресенье. Дома добрые родители, напоминания про институт, сессию, подозрения в употреблении, строгие взгляды, сложные запахи от одежды, измена не осталось ли чего в пачке с сигаретами - утро после клуба, в общем... Точнее день - раньше 12 я бы не проснулся... Я мотнул головой и достал сигарету. Позвал официантку.
- Принесите мне кока-колы. В стекле. И лимон. Спасибо.
- Чет Димон быстро сдулся сегодня... - Макс переживал не за меня, за то, что я не буду "правильно" слушать его рассказ.
- Ладно, парни, ну какой нах... минимал?! Это же даб и есть.. - я затянулся сигаретой через кулак, зажимая фильтр безымянным пальцем и мизинцем. Пацаны засмеялись.
- Acid, пацаны, acid. - продолжил рассказывать Макс. - Нагваль вернулся в самое начало... Ну практически в самое начало. Купил даже TB303 себе! И начал катать. Сначала было очень тяжело. Вот как Димон про свое обучение сноуборду рассказывал - до истерик от невозможности понять как и что..
- Да, Димыч у нас известная истеричка... - засмеялся Рома. 
Я выдохнул дым ему в лицо в качестве демонстрации того, что шутку я оценил. Макс строго посмотрел на нас. Кот, как и положено коту, после всплеска активности устал и теперь прикидывался спящим. 
- Ну ладно, ладно... - Рома сделал вид, что не прав. - Мы все слушаем внимательно тебя, Максим.
Макс несколько секунд помолчал и продолжил.

- Трудно было, но эти трудности были вполне ожидаемыми с одной стороны, с другой же - парень четко осознавал, что идет правильным путем. И это давало сил. Но вопросов было очень много. Как свести, когда, что, какие треки и в каких точках, какой ритм, сколько ударов, на какой тональности... Очень много всего, а самое трудное было понять - в какой именно момент он сможет довести все до желаемого итога. И ведь не спросить ни у кого. Постепенно он перестал выступать, все больше сидел дома, в студии, и искал, искал, искал... Почти год из дома не выходил...
Мы переглянулись. 
- А чего он ел? Так же не бывает... - проснулся Кот.
- Да кто его знает. Кто-то кормил наверно... Заходил проведать. Самое интересное, что об этой истории начали узнавать, ну что кто-то идеальный микс делает. Пошли уже разные разговоры, пересуды, кто-то какие-то мнения стал высказывать, кто-то опровергать, при том, что от самого Нагваля ничего не исходило - сидел себе и искал. Ну а разные "источники" "близкие к дидждею" набирали очки популярности. 
Возникла философская пауза. Кот попробовал раскурить кальян, получилось, он несколько раз глубоко затянулся и передал мундштук Роме. Макс затушил одну сигарету и взял другую. Перманентно бас с танцпола прокачивал наши внутренности. Диджей снижал темп, менял разные темы, готовил всех к утреннему afterparty. Вышел на Leftfield, на Open Up с бешеным вокалом John Lydon. Все таки орать в Sex Pistols этот парень научился очень круто. "Burn Hollywood burn, burn down to the ground"...
Официантка с кока-колой вывела нас из транса. Я увидел, что она забыла про лимон. Не стал ничего говорить. Холодная и отлично.

- Через год, может чуть больше, Нагваль связался с Трезором, типа, давайте я уже выступлю. Там сначала согласились, история уже была относительно известной среди любителей слухов. Собрался народ модный, хипстеров еще тогда не было, так фрики разные, да и просто понимающие и ностальгирующие люди - вроде как-то с Acid это было связано все. Что сказать, выступление было хорошее. Интересные треки, отличное сведение. Но никакой сенсации. Никакой революции или прорыва. Ничего такого. Просто еще один, хотя и очень качественный, сэт. Ну и много стеба было, злых комментариев. Блин… Тогда не было вконтакта и фэйсбука, мы ждали этот птач как манну небесную, чтобы новости почитать… Так там вообще проигнорировали эту историю. 
Я хмыкнул. Вспомнил журнал. Покупал его на рынке у перекупщиц, странных женщин с масляными от пирожков руками. Повествование в стиле idm. Плаксивые читатели - ой, нам так плохо от того, что вокруг все не такие продвинутые как мы. Обзоры музыки, которую мы не слушали. Отчеты с дискотек, на которых нас не было. Комментарии к событиям, о которых мы не знали. Тренды, в которых мы не участвовали. Было очень интересно забивать этим всем мозг и претендовать на инаковость.
- Отличие Нагваля в том, что он упорным был. Упорней чем многие. Боль неудачи, смех всей этой псевдопродвинутой тусовки геев, фриков, трансов и квазихипстеров, народа, который собственно говоря отличался лишь тем, что якобы что-то такое "понимал" в культуре, чего другие понять не могут. Интересная тема кстати, это был период, когда не надо было тратить много сил на изучение истории культуры, разных значений ее символов, можно было просто внешним антуражем обозначить свою непохожесть… Короче Нагваль не сдался. Когда есть четкая цель, и ты в нее веришь, всегда легче не обращать внимание на нытье окружающих. Он пропал еще на два года. Просто исчез. Разные весельчаки из модных изданий пытались ездить к нему домой, узнать, как идет процесс.. Но безуспешно. И никто не знал где он и что он. 

Принесли лимон. Еще одно испытание для моего уставшего разума. Колу ведь я выпил.. Было трудно не сорваться на официантку, но я справился и попросил еще одну бутылку. Не хотел давать повод для стеба о моем эмоциональном состоянии.
- Сцена для артиста - главное. Для диджея сцена - танцпол. И без сцены, без людей на танцполе, нет выступления. Нагваль не сразу нашел где выступить. При этом он не хотел, да и не взяли бы его, выступать в подобном Трезору мегамодном месте. Что-то простое требовалось и скромное. Помните в Индиана Джонс и Последний крестовый поход искали чашу, из которой по легенде Христос пил. И Индиана выбрал самую скромную - чашу из дерева. Тут тоже - Нагваль видимо понимал, что пафос и идеал - разные вещи. А может просто рационализировал то, что его никуда не брали… В общем, выступление по каким-то причинам должно было быть в Донецке...
Рома посмотрел на Макса с сомнением. 
- Кажется ты в прошлый раз рассказывал, что это было в Дягилев, в Москве... И про Индиану ни слова не было. 
- Да не, не мог я рассказывать про Дягилев. Про Дягилев другая история. Не сегодня. Короче, слушай уже, не перебивай. 
- Макс, ты не замечал, что у тебя "уже" - слово-паразит? - заметил Кот. Мы поддержали его уверенными кивками. Макс начал напрягаться.
- Ладно, Макс, продолжай, не обращай внимания.. - снизошел Кот. Макс явно подумывал о том, чтобы отправить нас в пешее эротическое путешествие, но не стал. 

- Вечер был очень странным. Потом много писали об этом. Нагваль начал играть.. 
- Винил? - Я был довольно консервативен, и мне этот момент был особенно интересным.
- Да. Хотя это сильно все усложняло, но, как я уже говорил, трудности его не смущали. Не перебивай, ладно? 
Я кивнул. Кот покачал головой в знак осуждения - ну как же так можно? 
- Вступление было относительно спокойным, бас, бочка, сложно было сказать один это трек или несколько, но Нагваль просто летал над вертушками с пластинками.
- Ты так говоришь, Макс, как будто ты там был.. - не удержался я, понимая возможные последствия. Но Макс словно ждал этого вопроса. Довольно улыбнувшись, он пояснил:
- Был. Потому и знаю. Всю тему видел от начала и до конца.
- Он с тех пор даже не курит, представляешь? - сообщил Рома. - Так кальяном и сигаретами только балуется.

- В общем все шло вроде как-то без особых изысков. Да, порой темы были хорошие, местами прям очень, но как-то ожидалось же другого немного. Но постепенно, я вдруг увидел к чему все идет. Треки не были треками, не было начала одного и перехода в другой, не было конца темы, не было разделения. То есть я местами ловил перемены, но они и правда были как что-то единое, как мозаика, где треки - части составной картины, которые медленно проявляются, причем не в линейном порядке, а как-будто в хаосе, в свободной форме. Но в тоже время отчетливо было видно, что за всем этим стоит свой, особенный порядок. И итог был феноменальным. Тема росла, развивалась, нарастала, медленно, бит за битом двигалась к своей кульминации, затрагивая самую сущность каждого на танцполе. Это было очень странно все. Клуб тоже был очень странным. Помещение относительно небольшое, все подчинено идее танца, кстати, я сейчас понимаю, что это место в Донецке очень на Трезор было похоже. Минимализмом сервиса, убранства, одна идея там была - дать музыке место. Я думаю, что это тоже повлияло на выбор Нагвалем именно этого места. Здание бывшего завода ЖБК, а именно - котельная №23, расположенное в глубине территории, куда надо было долго идти по разбитым кирпичам, мимо ржавых остовов разрезанных на металлолом кранов, мимо бетонных столбов-оснований развалившихся складов, мимо выбитых окон административных построек... Клуб и еще тир для пэйнтбола - вот и все, что смогли придумать на территории почти в полгорода. Но я отвлекся. А дайте сигарету - у кого есть Парламент? Устал я от Житан - крепкие...
- А потом.. Потом он вышел на кульминацию. И знаете что? Я узнал трек, который был там. Это Koenig Cylinders 99.9. Очень старая тема. Кажется у тебя, Димон, она была на виниле когда-то. Помнишь? Мы еще в общаге у тебя врывались...
Я кивнул. Как не помнить?! Дни в институте, вечера в кафе, ночи за вертушками в комнате в общаге. За стеной - безуспешно пытающийся заснуть Дэн, вечно собирающийся пойти на первую пару и уходящий в лучшем случае к середине второй. 
- John Selway.
- Что?
- Не что, а кто. Так зовут, кто написал трек. - Я взял сигарету. Допил кока-колу. Закурил. Общага была незабываемой. Архетип нашего студенчества.

- Нагваль сделал ремикс этого трека. Невероятный. Сумасшедший. Совершенно прекрасный. И этот сэмл голосовой 99.9... Убрал все из него человеческое, добавил разных эффектов и... Когда он на него вышел, там еще такой звук жужжащий, очень сложный для рассудка... Все остановилось. Стробоскоп выхватывал замедлившимися вспышками танцпол, черно-белая реальность клуба, как на модных фотографиях дорогих фотографов, 99.9 тонким свистом сначала разрезал мир на две части, повис в воздухе, сплетая нас, прежде разделенных на много мелких частей, на бесконечное множество островов, в нечто единое. Люди вокруг двигались в абсолютном единстве... 99.9 и мы, уже как набор частиц стали распадаться на еще более мелкие составляющие, как картинка на пиксели, такой derendering, светились начищенным до блеска серебром, рывками вспышек стробоскопа, видел это все не глазами, а каким-то сверхсознанием, внесознанием. Клуб наполнился бесчисленным сонмом ярчайших светлячков. И я распался. Само "Я" распалось в пронизывающем навылет 99.9. Не стало ни танца, ни танцующих, ни танцпола, ни танцующего танцующих. Разделение разделилось. Распалось. Мириады пикселей повисли в воздухе… Мы были и нас не было. Словно осталось лишь Существование. И в этом всем ощущалось бесконечное, абсолютное освобождение. Пацаны, я впервые понял, что такое свобода, что это когда нет в голове всех этих понятий о том, что правильно, что не правильно, что и как, и когда должно быть сделано. Я увидел полную бессмысленность всех наших умственных конструкций, их ничтожность с точки зрения вселенной. 
Мы молчали. Хотелось что-то сказать, как-то обесценить рассказ, сбить градус сложности… У Ромы вырваться из оцепенения получилось быстрей.

- Бл.. Что же вы там употребляли?!
Но Макс был сильней в тот момент.
- Это было лишь начало. Клуб изменился. Больше не было всех этих железобетонных конструкций, торчащих кусков арматуры из стен и потолка, гигантских обломков колонн. Сначала все это стало прозрачным, потом форма приняла новое обличье, и тогда я понял, что такое "форма пуста, но пустота - суть форма". Парни, то, что там было, не выразить просто словами. Словно волны энергии кругами расходились от нас по вселенной. Мы были волнами, мы текли, хотя там не было "нас". Было течение. И знаете... В тот момент я осознал еще одно - я понял что именно в этом заключена суть нирваны. Невероятно прекрасно когда нет разделения, когда я - часть целого, которое одновременно является мною. Единство - великое состояние. Именно оно дарит настоящее блаженство, покой, негу.
Макс закрыл глаза, словно заново переживая описываемый момент.

- А потом он дал бочку. И вот это был апофеоз. Все, что происходило до этого момента, стало прелюдией к первому удару бита. Мы оказались в шейкере - части коктейля, а бочка включила механизм взбивания. Бит вступил сверхярким сиянием солнца, взрывом первозданной энергии, чистой и… наверно даже божественной. Уф. Вспоминаю это, и мурашки по телу, озноб… Взрыв - вспышка, и вот тут случилось еще что-то. Все стало единым потоком света. Огромным, мощным лучом, наполнившим собой все. Самим бытием. И мы были этим всем. И это все было нами. В сущности там в тот момент была просто чистая энергия, ничего и никого больше, нечто непроявленное в виде формы, невыразимое в словах и даже в чувствах. Бит словно большой взрыв запустил процессы, доселе неведомые. Постепенно бочка стала четким и ровным ритмом, свет рассыпался на частицы, стал оседать звездной пылью, возвращаться в статус кво. Возвращать нас в нас. 
- А сбоев не было потом? Ну там хапнул пару молекул соседа... Или вообще собрался сам, а рука другого типа.. - Рому понесло. Чай начал свое активное действие. Кот ему вторил.
- Ага, или еще какую часть тела.. В штанах все на месте? Или... Ох... - Кот сделал вид, что в шоке от осознания чего-то страшного - закатил глаза и открыл рот.. - А может ты потом Максом стал, ну после этого всего... Пацаны, а вы уверены, что вы его с детства знаете?
Мы стали демонстративно напрягаться и вспоминать. Макс сидел молча, пренебрежительно позволяя нам наиграться в наши игры. Я попробовал перевести шутки в иную плоскость и сказать Максу что-то более приятное, из его культурного слоя:
- Макс, ты прям у нас Вильям Ли, не иначе. 
Но Рома не дал мне развить положительную тему и продолжил глумиться, только теперь уже не только над Максом, но и над знаменитым битником:
- Ага... Звездная пыль собралась в вывалившийся геморрой старого Бобо, зацепилась за сверкающий вращающийся шар под потолком клуба и вырвала его внутренности, намотав их на шар... 
- Фу, бля.. Ну и ты и урод, Рома... - это Макса видимо конкретно зацепило. Не удивительно - медитация Кроненберга сильно повлияла на Макса. Стала почти его медитацией, что уже было похоже на некоторую близкую к религиозной преданность. Хочешь сильно поругаться с человеком - начни обесценивать его религию. 
- Макс у нас теперь часть Млечного пути, пацаны. - Кот вставил свои пять копеек.
- Да, слушает радиостанцию Серебряный дождь.. Просто из-за названия. - не унимался Рома.
- Звездная пыль на сапогах... - пробубнил я.
- Макс.. Я тебе запрещаю употреблять наркотики. - строго сказал Кот.
- Да пошли вы.. - видно было, что Максу было трудно воспринимать это все. 
- Ладно, хватит.. Я хочу дослушать. Так чем там все закончилось? В чем драма?
- Да, нужен смачный финал. Мясо.
- Идите вы... 
- Слушай, ну хватит. Поржали и хватит. Как будто в первый раз кто-то попал под раздачу... В натуре, пацаны, тормозим.. Сами же попросили рассказать..
- Так потому и.. - начал было Рома, но я его обрубил.
- Ром, ну блин, тормози!
Макс помолчал для приличия с минутку. Рома о чем-то сдавленно посмеивался. 

- Сложно конечно с вами... Путь обратно в форму был не столь приятным. Даже очень не приятным. Пространство сжалось, что-то стало втягивать внутрь, бит мощным усилием созывал нас со всей вселенной. Мое сознание отмечало, как первоначальные элементы находят друг друга в вихре творения, как связываются друг с другом согласно только им ведомой логике. Я четко понимал, как это происходит, как молекула соединяется с молекулой, как цитоплазма связывает воедино разные частицы. Видел, как формируется эго, блин, я верю, что это тоже часть тела… Как в Мумии, когда из песка собирались воины, так и мы из первопеска собирались обратно, подсвеченные изначальным светом. Наши тела обретали форму, свет стихал, тускнел, как угольки в костре под утро - тихо мерцают в предрассветном тумане, лишь напоминая о недавно пылавшем костре. Было немного больно, словно на похмелье, когда еще не пришел в себя после вчерашнего. Тело ощущалось чем-то ненужным, лишним, тяжелым. И это.. Я ничего не жрал в тот вечер. После него тоже и не хочу ничего жрать с тех пор. Так что, обломись, Кот. Нельзя запретить делать то, что уже не делается. Я постепенно немного пришел в себя. Этот трек стал финальным. Я посмотрел по сторонам, видел обескураженные лица, в глазах растерянность, иногда испуг, иногда какое-то свечение, словно кто-то что-то приобрел новое для себя.. Бит стал стержнем, за который я зацепился, да и окружающие меня тоже.
Рома вскочил с кресла, вскинул голову вверх, раскинул руки в стороны и закричал:
- Убил. Все. Не могу... "Бит им стал стержнем"...
- А чего с диджеем? - спросил я.
- Исчез. Его просто не стало. На его месте... Сложно сказать, что это было... Там был просто как пучок света. Яркого, холодного, серебряного, мерцающего в ритм с бочкой. Висел шаровой молнией над вертушками сначала, потом медленно стал вытягиваться по горизонтали, становясь чем-то вроде луча, только вот светильника не было, свет этот шел из ниоткуда, просто был в пространстве, постепенно меняясь из серебра в жемчуг, переливаясь оттенками лилового, синего, фиолетового... Он тянулся в стороны сильней и сильней, медленно заполняя собой пространство, сначала над пультом, потом начал распространяться дальше, в том числе в сторону танцпола. У кого-то не выдержали нервы - крик, бочка закончилась, но не трек, одновременно вступили скрипки, высоким тоном, длинной долгой нотой поверх невероятно глубокого пульсирующего баса, и через секунду толпа бросилась к дверям. Свет нарастал, кто-то не успел выскочить, прикосновение света ничем не вредило, но ужас был слишком велик, я знаю - я тоже не успел, меня тоже он коснулся своей ледяной ладонью. Вот тогда я вспомнил Кастанеду - у меня от прикосновения побежали мурашки по спине. Выбежали на улицу, окна клуба были заложены кирпичами, закрашены черной краской, но свет был настолько ярким, что даже сквозь стены его лучи проникали наружу, используя малейшие трещинки и поры... В какой-то момент яркость достигла вершины, просвечивая насквозь все вокруг, затем на мгновение отступила, словно набираясь новых сил, потом еще более яркая вспышка, и все погасло. Исчезла музыка, свет, все стихло.
Мы сидели тихо и слушали. Даже Рома вернулся в свое кресло и молча внимал.
- Собственно клуб не случайно закрыли. Кто-то вызвал пожарных, еще мусора приехали. В общем проблем могло быть много. Слишком странная история, если ее рассказывать как она была. Могли и в дурку отвезти. Ну все и молчали. Сказали, что напряжение в сети вызвало короткое замыкание и вся цепь вспыхнула. Еще, я точно не знаю, но мне говорили, что несколько человек так и не вернулось обратно. Либо сознательно растворились окончательно в этом всем, либо просто собраться не смогли... Кстати, потом, кто-то ходил туда, ну в помещение. Говорят, что порой свет возвращается. Словно что-то не закончил. А с ним - музыка. Причем музыку не слышно, ее чувствуют, как-будто там гигантский саб выдает что-то на сверхнизких... 
Рома мотнул головой. 
- Загрузил.. Не.. Хорош.. Пойдем, а? Надо проветрить мозг...
- Да, пойдем. Девушка, на мою карту запишите, хорошо? - попросил официантку Кот. 
И правда - нам не терпелось выйти.

Мы вышли на улицу. Безоблачная ночь, луна - тонкая полоска месяца, россыпь Млечного пути в высоком разрешении. Спустились по ступенькам, прошли через парковку, вышли на аллею. Тяжелый аромат цветов, посаженных на бульваре, наполнял ночь. Скамейка, которую мы как-то в очередном порыве спонтанного ночного словотворчества прозвали "скаймейка".. Сигареты.
- Смотрите, пацаны, фонтан еще светится. - Кот показал на подсвеченный разноцветными фонариками фонтан в конце аллеи - гордость нашего города.
- Хорошая ночь. Вообще убойно все. Ничего не парит. Тепло. Что еще нужно? - Рома иногда радовал простыми и четкими выводами.
- Не знаю, брат, в тот-то и дело, что все хорошо, а чего-то всегда не хватает. Словно нам лишь бы пострадать от чего, а от чего - не важно.
Россыпь звезд на небе. Яркий блеск солнца мертвых. Пыльная улица нашего города в бликах пены дней. Вибрация телефона - смс:
"Мне кажется у меня в груди кувшинка".
Одинокий бомж, тщательно завернутый в грязный АиФ. Ниоткуда появились дети, увидели бомжа, подбежали к нему и стали пинать его ногами. Несколько ударов и бомжа буквально вытряхнуло из газет.
- Бля, в такие моменты обидно, что я уже не ребенок... - проявил себя Рома.
Кот вскочил со скаймейки с криком:
- Эй! Вы че?! 
Малолетки зло посмотрели на Кота, но его напор и уверенность в себе заставили их прекратить. Бомж продолжал лежать на земле, испуганно смотря то на нападавших на него, то на напавшего на нападавших Кота. Ситуацию завершил секундный рык сирены и синий свет мигалки выхватил на несколько мгновений всех нас. Малолетки бросились врассыпную. 
- Опаньки, мусора.. - усмехнулся любимым анекдотом Макс. - А я уже подумал, что они Кота испугались...
Бомж судорожно собрал свои аргументы, с фактами выявились проблемы - часть газеты была разорвана в клочья. Он тяжело вздохнул, с трудом встал на ноги и заковылял прочь. Мусора поехали дальше. Кот превратился в брошенного героя, у которого отобрали подвиг.
- Чет мне не кайф уже обратно.. - вяло начал Макс.
- Мама позвонила? - зло пошутил Рома.
- Ну почти.. Скоро будет. - проглотил язву Макс. Еще одна сложная тема - родители-контролеры. - Не знаю, нет уже настроения.
- Может погнали кальяна где покурим? - Кот предложил, но было видно, что у него тоже нет уже желания куда-то гнать. Обычная история перед расходом. Я обратил внимание на обрывок газеты. Объявление в рекламном разделе:
Впервые в вашем городе.
Дэниел Джобб.
Теория Нового Одиночества.
Полный курс лекций и семинаров.
Я нагнулся и поднял обрывок с асфальта. 
- Димон, брось. Ну есть же куда забить... - У Ромы был бенефис в этот вечер.
- А че это? Кто-нибудь слышал про такое? - мне стало интересно.
- Ну, ушедшему бомжу, явно про одиночество больше всех известно. Может этот Джоббс он и есть?
- Пойдемте пацаны. Брось, Димон.
Через некоторое время мы разошлись. История Нагваля вошла в нашу жизнь и ушла. Сказка. Идя домой в сумерках рассвета, я понял, что в жизни я делал много ошибок, но вот уйти из дома без наушников - это дно... 

Тибет. 
Лиловые рассветы над голубыми пиками.. 
Синие дали, туманные рассветы, тихие дни..
Выжженные странным неярким солнцем и высушенные морозным ночным воздухом буддисткие флаги в храмах, сверкающие оранжевые и красные монахи, поющие горлом, падающие внезапно ниц, простирающиеся в исполнении обетов... Грубые, обветренные старые лица  молодых людей... Суровые взгляды внимательных глаз.. Мантры, летящий в свободном пространстве ровный звук "ом", очаровывающее и обволакивающее сердце пение чаш.
Далеко внизу, в ущелье, между покрытых зелено-коричневой травой гор, блестит река. Горы везде. На горизонте, слева, справа, снизу, сверху. Река - словно дыхание - медленно и спокойно течет из ниоткуда в никуда. Величие покоя реки и уверенность крепости скал. 
Храм стоит на вершине. Выше гряды, выше реки, выше долин, почти выше неба. Долгая узкая дорога, вымощенная ногами сотнями лет приходящих паломников, продавленная между каменных стен склонов гор, ведет к храму. Тусклые белые стены, сверкающее золото крыш, жгучее пламя красных башен. Чтобы охватить всю картину, все величие, требуется обернуться орлом. Взлететь еще выше. Подняться над точкой, где захватило дух и показалось, что все, больше лететь некуда, нет возможности, нет ничего... Еще выше. Ибо только поднявшись над невозможным можно увидеть целое, как оно есть...

Горы, холмы, их вершины и склоны украшены треугольными разноцветными флажками, все это сделано сумбурно, непоэтично... Не важно.
Люди... Приходят и уходят, кто-то делает фотографии, кто-то просто смотрит, кто-то сидит, думает, что медитирует, кто-то действительно пребывает, кто-то просится поговорить с наставником, он не отказывает, чаще всего приходят жители деревни, что внизу, далеко внизу, очень далеко внизу... Молитвы, просьбы, надежды, мечты, радости, в основном боли, страдания, страхи.
Ветер. Постоянный, вечный и студеный ветер. Заставляет тщательней заворачиваться в одежду. Облака. Разные, сочные, жидкие, тонкие, кучные, грозовые, светлые, черные, фиолетовые, пурпурные... Заставляют быть максимально внимательным, иначе - гипноз, потеря бдительности, транс. Камни. Много, везде, словно плоды этой невероятно жесткой земли. Снег. Далеко и близко, веет холодом и смертью - один из монахов умер - лавина - спасал альпинистов.
Утро - вместо будильника морозный воздух. Вместо душа - утренние простирания. Вместо завтрака - медитация. Наставник читает лекцию. Пробирающий до костей лед пола. Наставник облачен в традиционную красную робу, поверх которой надета современная европейская куртка - подарок приезжих. 
"Если мы видим объект , то у него есть форма. Если мы не смотрим на объект - существует ли он?" 
У стены храма - большая статуя Будды. На голове статуи - корона, тело статуи покрыто разноцветными кусками матерчатых просьб... Лицо раскрашено боевым узором осознанности - иначе не отогнать демонов гнетущих страстей. Сверху висит тканый вручную ковер с портретом Будды-Вайроканы. Наставник сидит спиной к статуе, мы - полукругом перед наставником. На нас такие же красные робы, как и на наставнике. На плечах - аккуратно сложенные меховые шапки. Сегодня нас мало - многие ушли в деревню за подаянием. Скоро зима и собрать надо больше - дороги сюда до весны не будет. 

Мойка посуды - духовный путь. Одна тарелка - одно действие. Уборка в монастыре. Точных указаний никто никогда не давал. Так тут принято. Просто... Если в келье будет грязно, никто не будет ругать, но гостям будет неприятно.. Осознанность взращивает заботливость. С улицы шум - кто-то крутит молитвенные барабаны. 
После обеда идем медитировать к Ступе. Разговор за жизнь, камни, ветер, вдали снег на скалах. Некоторые скалы украшены цветными изображениями святых, богов, учителей, мантр, молитв.
Почему белая лошадь - белая? Почему Будда-Вайрокана белый, а не желтый?
Вокруг старые, уставшие от ветров горы.. Они так похожи на людей..
Поход за хворостом вдоль реки. Лысые макушки монахов, коричневые лица местных, красные - европейцев. На другой день иду в деревню. По пути вниз с горы - выдолбленные пещеры, к которым пристроили дома.. Тропу к монастырю часто приходится расчищать, чтобы можно было до него добраться. Это делаются несколько раз в год.. Падающий камень - словной живой, словно имеет целью упасть, и в этом его реализация.. Деревня Каргьяк, деревня Дорзонг..
Монахи ходят туда читать молитвы и медитировать..
Сидят в доме, ковры, циновки, окна с занавесями, каменные стены, на кухне - грязь, в домах часто болезни... Дети на улице - кормят нервно прыгающих галок - щедрость, вот ключ к просветлению. Отдать страждущему что-то, даже если у себя уже ничего нет. 
Молитва - главное.. Двор для еды и общения.. Детей учат монахи - учат грамоте, учат мудрости. Дети улыбаются, дети есть дети...
- Дядя привел меня сюда, он всему меня научит и умрет.. 
- Я многого не знаю о мире, хотя постиг немного о себе..
- Есть душа у ивы?
- Это дерево..
- Но ночью она складывает листья - засыпает, значит у нее есть душа...
- Это дерево!
- Но если снять с него кору, оно погибнет..
Кто делает этих детей? Специальные архаты? Нет. Женщины.. Маленькие ростом, полные, запах особенный, штаны, поверх которых юбка.. Грудь? Неизвестно наличие.. Здесь антизапад, антиглянец, антисекс, это специальные женщины, рождающие исключительно для просветления. Мужчины.. Сложно им. Либо монахи, либо не взяли. То ли улыбаются, то ли щурятся. Нет ощущения искренности.
Надо идти обратно - надо успеть к вечеру. Успеть в келью, к пустым белым стенам, к ночному морозу, к утреннему будильнику, к первым простираниям. Услышать скрипучий голос наставника, увидеть толстого и бесконечно шумного Ригзина, ворчащего мантры Лоранга, сварить терпкого чая с коротышкой Чогьялом... Прикоснуться ладонями к ледяной воде для умывания, обжигающей так, что кажется - это не вода, это - жидкий лед, новая форма формы.. Перед уходом из деревни - охранительный обряд. 
Спустя время среди пещер для уединения, выдолбленных в склоне горы монахами древности, одна выделяется мне. Мой набор прост - все что на мне и несколько сутр плюс указания наставника. Я закрываюсь в пещере. Тут тесно и сыро. Пахнет неприятными человеческими запахами, пропитавшими землю и скалы за годы подвижничества моих предшественников. Снаружи - самый прекрасный вид на Земле. Долина духовных царей. Вершины запредельных возможностей, покрытые белоснежными мечтами, бликующими и искрящимися в розовых лучах восхода сознания.... Тут мне провести три следующих года... 
Мне приносят еду, много не надо - чашка риса, отвар трав, чай. Медленно стирается иллюзорная граница между мной и миром, между Я и не-Я. Медленно отсыхают ноги от постоянного сидения в дзогчен. Борьба со сном, с ленью, с обидами, злостью, похотью, страхом, болью, воспоминаниями, отказ от борьбы, смирение с прошлым, принятие настоящего, будущее? Да нет его и все тут.
Я закрываю глаза, преисполняюсь намерением, наполняюсь желанием и готовностью. 
Вдох, выдох. 

И тут так хорошо - так спокойно, так вдруг тихо в душе, так просто и понятно... 
И хочется тут остаться. Не навсегда, но почти... 
По крайней мере до достижения просветления... 
Восходы и закаты, монахи, наставник. Жители деревни, взрослые и дети, домашние питомцы. 
Хочется быть в пещере, где блохи, где черви, где ломает тело от бешеной невыраженной энергии мыслей...
Хочется... когда сижу в Санта Монике, в старбаксе на променаде, посреди иного величия иной цивилизации, среди подчеркнуто простых вещей, слишком дорогих для простых людей... Хочется, когда груз повседневности почти приковывает разум железными кандалами ответственности. 
Потом это проходит. Допиваю кофе и выхожу из кафе. Хотел же купить новые брюки.